Вот жила я себе жила, без дела всякого. Ну как, без всякого… без душевного дела. Дел то, конечно, хватало всяких разных.
И пришла мне идея книгу написать. Не такую где б я жизни учила и как правильно стать миллионером. А художественную, детектив, например или скажем, роман любовный.
И вот я, как умная, освободила себе место рабочее, в смысле отодвинула тарелку с кухонного стола. Выбрала время подходящее: с 15:00 до 18:00. Ручку взяла красивую, потом передумала писать рукой и в ноутбуке открыла чистый белый лист.
Сижу, смотрю на него, он на меня. И чай уже попила, и десять разных детективов открыла, чтобы посмотреть как другие начало придумывают.
Так прошло три дня.
Пока только пост вот этот сам собой написался. А для детектива мне похоже самой придется кого-то убить, закопать, а потом расследовать (мне кажется именно так их и пишут). Про любовный роман мне даже подумать страшно.
Зато столько историй всяких в голову лезет после 23:00, на детектив не тянет, на любовный роман тоже, тянет только на легкую прозу, я ее по ночам и пишу в заметках. Сами собой пишутся. Вот я и думаю, может так и должно быть: ночью, в заметках и про жизнь?
А с другой стороны, кому она сегодня нужна, эта проза жизни? Когда ее итак хватает в реальности. Тут бы сбежать в любовный роман с головой, а не это вот все…
